В Нью-Йорк не еду, господа

Андрей Кучумов
В Нью-Йорк  не еду, господа.
На улице Щипок я был вчера,
Меня здесь мама родила.
Прошло три четверти столетия,
Какое было лихолетье!
Я через сорок лет иду,
С трудом знакомое мне узнаю.
Стремянный – школа, где учился я,
Напротив дом, где тётушка жила, -
Снесли, - Плехановский стоит,
Студенты голосят и смех звенит.
Одноэтажный деревянный дом,
Невзрачен, незаметен он,
В нём жизни нет, тогда была,
Сейчас в гостиницах она.
Училище ремесленное – банк.
Осталась музыкальная лишь школа,
Куда водили старшую мы дочь.
Дом двадцать – одноклассница жила,
Он плиткой был тогда покрыт,
Работал в нём старинный лифт,
И был он самый что ни есть высокий.
Здесь – Союз молодёжи Московский.
А где дубы и жёлуди срывали, -
Гостиница стеклянная IBIS,
И голубятни нет напротив, -
Красивый особняк и сквер.
Мой дом, где детство, молодость прошла,
Он маленький, невзрачный, двухэтажный
Стоит. В нём школа  Музыки.
Ура! Когда-нибудь на нём
Появится доска, что здесь жил Я
А, может быть, и нет, как знать,
В наш век меняется всё быстро.
Вот перекрёсток, и Краснушка,
Где парк, и клуб, и стадион…
Друзей так много, полный дом…
Не стал туда я заходить.
Ведь память страшно ворошить.
По Дубининской трамвай пустили,
На буферах, цепляясь, мы катили…
У Павелецкого вокзала
Старинный храм, трамвай кружил
Вокруг Флора и Лавра на Зацепе
Лишь по тому, что фабрикой он был.
Зашёл…   Иконы, купола…
И служба жизнь в нём снова обрела.
От небоскрёба, что возвёл РОСНЕФТЬ, пусть тень
Не затмевает веру нам теперь.

                25.10.17