Моя жизня как тусклый мак,
Закрывший прелесть дурнотою,
Давно живёт, не видя смак,
Живя лишь мыслью неземною.
Ты такова: такой не будешь,
Не будешь мыслить обо мне,
И точно скоро позабудешь,
Что мысли в мире не одне.
Ты почему-то предсказала
Сама себе, что твой черёд,
Вздохнув под крышею вокзала,
Вдруг повернётся и уйдёт,
Что он уйдёт и не вернётся,
Что смысла нет вершить судьбу.
Тогда зачем в груди нам бьётся,
Нам создавая голыдьбу.