Обвисшие ветви березы,
Скорбь легкодумных дней.
Делают люди прогнозы,
Поспешно насытившись ей.
В ночи белоснежною любкой,
С рассветом жгучей полынью.
Я не был застенчив и робкий,
И ты не роднилась с Марией.
Мажоры, миноры, пожары
Играли в груди о любви.
Мистраль латунным жалом,
Сверкала меж рёбер в ночи.
Ты даже не представляла,
Что будет такое возможно,
Что с дуру разрежу кожу,
Что нас, соединяла.
Пожалеешь о том, что я был
Пролог, в душе театрала –
Безудержный искренний крик,
То самое, в сердце начало.
Обвисшие ветви березы,
Скорбят, в феврале как в апреле.
Мы верим, в планы, в прогнозы,
Но...в то, что имеем не верим.