Тень от тени не ищут. Сценарий уже прописан, разлинчёван подкожно. Из искусственного ребра создают только женщин насквозь проходящих обжиг безымянных постелей с полуночи до утра исчезая с иронией /завтра на том же месте?/ непременно случаются где-то ещё в другом эпицентре циклоном. Им холодно в каждом тексте, где другим будет вечность воистину горячо. Это красная магия, воинская повинность - проходить ураганом, сметая волною быт из привычного русла в новое сдав невинность за отсечение Крестителю головы. Это красная магия иглы вонзает в кожу, подбирая deadline пароли к любым вратам.
Что ни делается, всё к лучшему. Это обжиг.
Курукула уходит вовремя.
Навсегда.