Мне этих бабочек так жаль, в прощанье,
Порхают здесь во временном тепле,
Они прекрасней чем в июле, но в обмане,
Погибнут в холоде сегодня, не в огне.
Землю подбросило как будто, потому ведь,
Согрело солнце вспышкой лучевой,
И миру вырвавшись из сырости - запеть,
Хотелось радостной, земною головой.
Но мир не плоскость, может всуе, ведь кругла, -
Могила братская готова насекомым,
Другая часть вчерашнего тепла,
Сезоном долговечным, ледниковым.
Была б удобней им центральная пажить,
Шар рассекающая через, изначально,
И не то что им там всем прекрасными жить,
Дольше, только - не так, то наверно печально..
Кто рождён был в жару, умирая на холоде, славен
Но вернётся украсить часть сети и даже на миг,
Смысл - тянувшись к теплу, умереть, так печален,
Кто-то даже на холод от смерти, обратно летит..
Потому эти бабочки ныне особо прекрасны,
Смерть боится красивых и страшно завидует им,
Оттого эти смерти прекрасных существ - ежечасны,
А на фоне вселенной и холод конечно горим.