Ты у ветра спроси, что он хочет,
Когда воет в ночи за окном,
У сквозь слезы сбегающих строчек,
Те пять слов, что считаешь письмом.
Но тебе ведь никто не ответит-
Ни луна, ни ночная мгла,
Что любила не тех, кто светел,
Что не так,как могла, жила.
Мы ведь все тем умом богаты,
Тем, что "задним", увы, зовем.
И становится жизнь расплатой,
Тесной клеткой роскошный дом...
Проживая светло или пресно,
Разных судеб печален конец.
И какой не сложилась бы песня,
Поздно думать, какой ты певец.
изображение - stopgame.ru