Все состоит из мелочей,
Из сложный пламенных речей,
Что тихо в душу говорят,
Наверно мертвым языком,
Не тем, не так и ни о ком,
Плетут свой тонкий яд.
Я не привык к таким речам,
К твоим предательским очам,
И чувствам разным, непонятным.
За этой мелочью души,
В людской безрадостной глуши,
Лишь только шепот звезд невнятный.
Они меня всегда поймут,
И промолчат, но не соврут,
Маня своим простым сияньем.
Их кто-то видел, как и я,
В тысячелетиях янтаря,
Перед божественным свиданьем.