Город сияет вечерними бликами.
Осень. Дожди. Листопад золотой
окна, как будто размытыми ликами
в лужах любуются — высотой...
Там отражаются многоэтажные...
свет фонарей и порою луна
ноги столбов, остановки, бумажные
пестрые вывески и времена...
Все изменилось, а лужи по прежнему
гладью зеркальной стремясь в небеса
в тысячный раз, умирают с надеждою,
снова вернуться к своим адресам...
Там кто-то ножками детскими с топотом
шлепал по лужам, резвясь, хохоча,
здесь в сорок первом наверное штопором...
а у театра — горжетка с плеча...
Лужи — немые хранители времени,
как всеобъемлюща память воды...
Как удивительна логика Гения...
атомы, гены, лужи, следы...