*
Уходят гости. И жизнь ветшает.
Короткий праздник души ушёл.
Меня, прощаясь, не приглашает
Та, взгляд которой я вдруг нашёл.
Надела туфли и, плащ набросив,
Рукой махнула – «пока-пока…»
Никто придти к ним меня не просит.
Хотя, все сыты. Пьяны, слегка.
Попели песни. И разбежались.
Кому – работа. Кому - покой.
Но жаль мне лишь, что мы с ней расстались.
С той, что махнула своей рукой.
Я помнить буду её наверно.
И даже встречу её в метро.
Но вечер всё же сегодня скверный.
Пусты бутылки. Полно ведро...
*