***

Я писал, что я еще тот графоман,
Стихов полусотня, второй начат роман,
Куча поднятых мною в стихах было тем,
Но навязчив вопрос, собственно "а зачем?"

Те, кто когда-то пытался писать,
Начинал на глаголы, как тут, рифмовать,
Местоимениям волю, как я,
Давали средь строк они для себя.

И после прочтения Классики книг,
Стихи наполнялись щепоткой интриг,
Немого гротеском, оксюмороном,
И богател язык лексиконом.

Кто-то копировал Пушкина, Фета,
Кто-то Ахматову еще кучу поэтов,
Кто-то в стихах покорил все три штиля,
Ну а кто-то лишь просто копировал стили.

Лично я свое эго скрывать здесь не стану,
И пусть "поэт" нарекание пока не по стану,
Я бы мог загонять свои строки все в стол,
Но извечный вопрос: "Есть-ли здесь тогда толк?"

Я пишу для себя равно как для читателя,
Для такого, как сам зрителя-обывателя,
И я не прячу от всех этот творческий путь,
Стараясь в это вложить хоть какую-то суть.

И все это попытки самореализации,
Как попытка уберечь свою речь от стагнации,
И стихи лишь одна из доступных всем форм,
Избавления речи от "с др", "норм".