Птицы, как ноты на весу,
Отсутствует лишь ключ скрипичный.
В руке дар осени несу:
Листок багряный не типичный.
Завезен из каких краёв?
Предположений очень много.
Пруд с золотою чешуёй,
В луже витраж... Сужу не строго.
Туман... Возможно, ночью пьян,
И ивушка роняет слёзы.
Твердят, что ветер меломан...
Волнуют близкие прогнозы.
Скучаю очень по теплу,-
Давно пора бы попрощаться,
Вот капли... с неба на ветлу,
В ладонь и тучи небом мчатся.
Всему есть время и предел.
Кружится в вихре листьев стая.
Мысль ложная,что не у дел,-
По сути я совсем другая.
ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ