И грустно, и скучно,
и дождь на дворе моросит,
И Богу послушно
летят облака в небеси.
Зачем он их гонит,
куда направляет маршрут?
А капли ладони
холодными искрами жгут,
И в душу стекают
всё тем же сырым холодком.
Бесстрастный, как Каин,
день тычет под сердце штыком
Угрюмо и мерно.
Вот вновь провернул - и затих.
Ни силы, ни веры
в приют на пустынном пути.
Молчание стонет
и сыплется с неба вода
Песком в подоконник.
Там падают наши года
И жизнь замирает.
А память рукою из круч
Нам кто-то стирает
намокшею ватою туч.
Продрогшая Осень
уныло лежит у корней,
Прощения просит
за роль, что навязана ей.
Всё это не внове,
но как ни привычен артист,
А капельки крови
пролились в рябиновый лист.
Каким бы законом
не требовать стать палачом,
А золото в кронах
теплеет под редким лучом.
Пусть вороны крячут,
взлетая с пустынных полей,
Но душу не спрячешь -
прольётся она из щелей,
Нет - душу не смоешь,
хоть тучи гони день за днём,
А силой живою
вдруг искорка вспыхнет огнём
И брёвна сырые
затеплятся от ветерка,
И снова Россия
воспрянет, как было века,
Костром запылая...
Ведь будет так, осень? Скажи!
Да вот не узнаем -
ну мы же, подружка - бомжи...