Странное чувство... Словно я одичала в степного волка ссучилась, отскучала по всем несбывшимся выбывшим до начала нового текста рассыпанного в ветвях древнего недоступного алфавита /мрачен Адам - Лилит не подаст и вида, змей развернувшись вливает в неё амриту/, плод созревающий требует палача - меткого выстрела, чёткого слова, веса, глубиной резкости выбить трамваи с рельсов /стадо овец в истерике/ бьётся сердце чаще и чаще у юного пастуха - где-то под старым клёном всё то, что ищут брейгелевские слепые, король и нищий. Роли все заняты, главные - пепелищем...
Никто не врубился, что джокер у дурака...