*
Ещё в беременность не веря,
стихи писала и ждала -
Он постучится утром в двери.
Обед готов. И убрала
квартиру бедную до блеска.
Прихорошилась. Губы - мёд.
Грустна чуть-чуть, как в храме фреска.
В окно глядит. Кого-то ждёт.
Сама не помнит, как случилось.
Был Новый Год. Все напились.
А, может, просто ей приснилась
любви горячей эта слизь?
И мозг её не уносился,
с душой за тридевять земель?
Под сердцем пульс ребёнка бился.
Она звалась Эммануэль...
*