Чужой рукой написана строка,
И в голове чужой витали мысли,
И этот стих, отточенный и чистый,
Писала много лет совсем не та.
И за строкой красивой, эфемерной,
Бежала в след логичная строка.
И у нее не дрогнула рука -
Она писала грамотно и верно.
Она хотела в стих сложить года
И поразить всех творческой натурой,
Но, Боже мой, какой безмерной дурой
Мне кажется, она была тогда...
И после тридцати минувших лет
Она изменит прежнюю картину,
Стерев границы, рамки передвинув,
Перечеркнув свой стих наполовину,
Начнет писать все заново...