Осенью поздней
пьяный художник
занят какою-то лажею,
так неряшливо мажет
по глади солярной
кистью малярной
(шерсти коровьей)
собственной кровью...
белым — немножко...
черным — немножко...
светом окошка...
И прочим, прочим, прочим...
а время тикает к ночи...
Еще чуть-чуть, минуток эдак пять
и занавес падет на этот зыбкий
пейзаж. А мне охота проорать:
-Остановите стрелки!.. Вашу мать!!! …
- - - - - - - -
но меркнет постепенно БЛАГОДАТЬ...
и затухает свет зари-улыбки …
С тобой подобное когда нибудь бывало?
(как ростбиф с кровью... без ножа и вилки,
вкушать) и я смотрю, раскрыв хлебало,
на этот мир, гоняя вшей в затылке.
22.10.17г.