С утра опять погода дрянь,
и от дождя раскисла слякоть...
в такую призрачную рань
как хочется природе плакать...
В ней нет ни слова о любви,
да кто в неё готов поверить?
сорвались к югу соловьи
и нечем чувств накал измерить...
Романтики-мечтатели,
клише придумали однажды...
а кто-то с грубым шпателем
стоит безнравственно на страже...
Шпаклюя нежности мосты,
он затирает ахи-вздохи...
и быт добавит простоты,
оставив от любви лишь крохи...
А может быть погода дрянь,
в осеннем сплине нет отрады...
но все-таки в такую рань,
мне слов любви твердить не надо...