Листья-шаги в задумчивом парке,
синий огонь вечерних молитв,
шорох ветвей, покрывающих платьем
рваный ажур мозаики дней...
Вьётся дырявая цепь листопада,
зябнут стволы, согреваясь огнём
мутных желтков фонарей у ограды
парка любовных историй и дрём...
Тёмное золото позднего клёна,
яркий лимон остролистных акаций,
тёмной оливой окрашена липа -
кровью облит дикий ствол винограда.
Падает лист концентрическим кругом,
заворожёно цепляясь за травы,
но не сдаётся зелёная влага,
не умирает осенняя повесть.
В позднем падении нет начинаний,
нет пониманий и цели не ясны -
тихо стучит листопад по асфальту,
спит бесконечность у кромки дороги...
23 октября 2017