Я от себя сбежал свет за очи,
Перешагнув свою печаль,
Оставив след петляво-заячий,
Как отступления печать.
Зачем, к чему мои старания?
Чтоб лишь неопытный стрелок
Сказал: «Здесь зверь, смертельно раненый,
Прополз, оставив сердца клок».
Ведь палача зовут Поэзией,
И в женском облике она.
Но всё ж смотрите, кем вы грезили:
Хоть высока – да холодна.
Я, как и вы, сомненья чёркая,
Всё ждал – отступят холода,
И будет в душу нынче чёрствую
Сочиться талая вода.
От холода темнеет золото,
Что откровением зовут.
Как искренни, когда мы молоды,
Упав на снег, как на траву.
А этот снег – бумага серая,
А этот след – прыжки пера.
Блажен, кто и на плахе верует
В непогрешимость топора.