Боже, лиственница – рук воздетых огонь;
игл сыплется рыжее пламя
над тропинкой – пустой и холодной, такой,
как безвестные кости под детской ногой,
в поле выбеленные годами.
Боже, ожерелья росы на листах,
у большого похищенных дуба…
(Помнишь снег, что не таял на милых устах –
как земля осыпалась на свежих краях,
как взлетали кадильные клубы?)
Боже, этот шиповника сердолик…
Вспышка беглого солнца, под ветром,
проносимым сквозь ветви редеющих лип,
как грачиные крылья, как галочий крик,
острым – где-то под сердцем – ответом.
__________________________________
Феликс Валлотон. Озеро в Булонском лесу. 1921