Вдалеке от тебя потихоньку старея,
Унимая стихами душевную дрожь,
Говорю тебе, сын:
Воровать не умею,
Ну а честным трудом разве что наживёшь?
Я совсем не грущу о великом достатке,
О палатах резных и богатстве хором;
Это всё для хозяев с железною хваткой,
Мне ж – небесная синь да бумага с пером.
Для меня – звездопад, соловьиная роща,
Тополя, за телегой дорожная пыль;
Для меня белокурые кудри полощет
Под степными ветрами разбойный ковыль,
И леса, и поля, и степенные реки,
По весне проявлявшие резвую прыть.
Только здесь и могу я не слыть человеком,
Не считаться достойным, а просто им быть.
Понимая, что всё прочитаешь с улыбкой,
Я скажу, за душой ничего не тая:
Ты прости меня, сын, за чужие ошибки,
Раскидавшие нас по далёким краям.