Поэт живёт, пока его творения
находят отзвук в чьих-нибудь сердцах,
пока они читаются в волнении,
с восторгом в затуманенных глазах,
пока другой над рифмой некой звонкою
расплачется, в ночи увидев свет...
Одним стихам - дорога очень долгая.
Другие сгинут, не оставив след.
Поэт живёт неведомо, таинственно.
Живёт в стихах, что помнят наизусть,
в словах, разящих наподобье выстрелов,
где боль за мир, надежда или грусть.
И в чёрный час, когда обступят горести,
когда придут неверие и страх
тебя спасут от фальши и от пошлости
как факелы, зажженные в веках,
слова стихов, что ты прошепчешь мысленно.
В них лютни звук или - глухой набат...
Поэт живёт, пока читатель искренний
его строке безмерно будет рад.
И в этом - смысл всей жизни и горения,
бессониц всех... От века это - так!
Поэт живёт, пока его творения
сердца волнуют, попадая в такт.
Всё остальное - глупо: лавры, почести,
на книгах имя. Тщетные труды!..
Поэт живёт, пока кому-то хочется
его стихов, как в засуху - воды.
2017