Простите, я не знаю "ваше имя",
Экстрасенсорикой, увы, мне не блеснуть.
Возможно, величают вас Ирина,
А может Света, но не в этом суть.
А суть, что я пишу о незнакомке,
Зажёгшей странную,игривую искру.
Которая не ведая, но тонко,
Мне осень описала по утру.
И пусть я , как мальчишка, озираюсь,
Дышу свободой, словно в 20 лет,
...Там, где ресницы тёмные играют,
Там пишет вновь неграмотный поэт...
А я дышу, и надышаться нету мочи.
Какой у осени короткий век!
И вот он вдруг, как будто между прочим,
Столь неуместный мелкий ,первый снег.
На фоне сосен юные берёзы
Сжигают золотом уставшую листву,
Как будто дань уносят летним грёзам,
Оголив стан, приникнув к естеству.
И тишина... как будто всё поникло.
Как будто затаилась красота,
И ничего в природе не осталось,
И люди убежали в города.
А мне легко, где нет суЕт и сУет,
В душе моей неистовый объём,
Тех красок, что мне осень нарисует,
Стан девушки,что издавна знаком.
Октябрь - моя болезнь, моя ангина.
И свежий воздух полыхнёт мне в грудь...
Уверен, величают вас Марина,
Наверное... не в этом суть.
Д.ДМ 22.10.17