Что есть в любви хорошего такого,
Что всех она так манит за собой.
И у влюбленных непростая доля.
Любить порою очень труд большой.
Она заставит плакать хмурыми ночами.
Тревожно слушать стон ключей в двери.
Она томит, играет грубо, злобно с нами.
И у друг друга пьем мы кровь, как упыри.
Философы её зовут болезнью безнадежной.
В ней нет ни разума, ни воли, маета...
Ага, вы думаете, что это я серьезно?
Что не любила я, наверно,никогда?
Я про себя сейчас молчу, все скрою.
Не обо мне, пожалуй, речь, а о других.
Душевной боли я пока вам не открою.
Но разве мало, их, страдающих, слепых?
Сейчас любовь не романтична вовсе.
Живет расчет в ней, выгода и грех.
Сначала любят, а потом без сожаленья бросят.
Любовь для грубых радостей, простых утех.
Любовь становится разменною монетой.
Она летит, как медный грош, в окно.
Любовь все чаще остается безответной.
Она , как кадр, мелькает в плохоньком кино.
В любовь я перестала нынче верить.
Она без долга, верности и клятв.
Сама бы я хотела это опровергнуть.
Но где же мне пример достойный взять???