Вот шаг, ещё полшага.
Быть может, я взлечу?
Вот взмах - лети, бумага,
Я этого хочу!
Летите, сны и строчки,
Созвучия, слова!
Не ставит небо точки.
Лишь прорастет трава
Над тем, кто не летает.
Кто лёг давно, устав.
Он сны других листает
Руками тонких трав.
И тянутся, как дождик,
Нанизанные вверх
Рябин багряных грозди
Созвездьями для всех.
Качнется, вслух читая,
Стихов негромкий глас.
Рябина как живая. -
Марина среди нас...