Над этой улицей всегда
порхают крылья листьев оголтелых.
Зимой она
стесняется. И шарфом белым
скрывает алость своего пощечного огня.
В нехватке камня,
с кое-где оббитых плит…
Во всем грустит история,
пронесшихся шагов, размеров,
сланцев, каблуков
и просто шин, когда-то наглых,
а порой несмелых.
Вот фонари. Они –
ночные жители.
Днем спят. А ночью
светят, светят. И наверно говорят
друг с другом. Ну а как иначе?
Жизнь ночью странно коротка.
А это значит,
что смысла нет давать за вредность молока.