Ещё не отзвенел октябрь осенним именем,
Но зазимки к утру становятся белей…
Грядёт пора – земле, укрывшись белым инеем,
Развесить кружева на ниточках ветвей.
Разбавлен птичий гвалт синичьими трезвонами,
Но лес уже озяб, «до ниточки» промок
И графика ветвей не застит неба кронами,
А золото осин – прощением, у ног…
Прости, прости, прости, что птицы к югу стаями,
Что рвутся облака лохмотьями седин,
Что осени – уйти… Прости, об этом знали мы…
…Зима в окно стучит костяшками рябин…
Заблудшим мотыльком, из осени, из лета ли,
Малины алый лист крылами шевельнёт…
Да ягодой-зрачком серёжки бересклетовой
Осеннее «Прости» вдруг вскрикнет и замрёт…
Поблекли краски дня. В закатах меньше алости.
Чтоб высказать любовь уже не надо слов –
Она плывёт, звеня… И не хватает малости –
Укрыть земли печаль покровом белых снов…
А мысли, как тропа, что меж лугов затеряна –
На радость иль беду дано по ней идти?..
…И сыплется крупа, сквозь решето просеяна,
На розы, что в саду посмели расцвести.