По сердцу, по мозгу,
ударив розгами,
мой внутренний критик
меня обругал,
приговор вынес,
не жалея кричал,
что пишу я плохие стишки -
бредовый бред.
Что они никому не нужны
сейчас и потом не будут,
будущего у них нет.
Велел не предпринимать попыток,
взяться наконец за рассудок,
глупые позабыв мечты.
Мой внутренний критик
пальцем вертел у виска,
приговаривал,
беспощадно браня,
что я бесполезный,
никчемный мечтатель
и графоман,
непонимающий высоких искусств.
Неважно, что хвалят читатели,
у них просто плохой вкус.
Он мучил меня,
не засыпал,
ядовитые куплеты ехидно мне
напевал,
унынием заморозив душу.
Погасил вдохновения буйный
вулкан.
Свет в мире моём надолго
им был потушен...
22 октября, 2017 г