И вечер затихнул, обвитый плющом
Бардовым, горящим заката.
И, право, чего же желать мне еще
В пылу огневого азарта?!
И вечер, стекающий медленно в ночь,
Уже остается в прошедшем.
И гонит его настоящее прочь
Из жизни своей сумасшедшей.
Росою осыпан родившийся день,
В котомке шар огненный тащит,
Танцует моя легкомысленно тень:
Живой кажется и настоящей.