Липы цвет облетает с ветвей,
Как опилки медового цвета;
Их сметает метлою поэта
Пришлый дворник, не наших кровей.
Наступить на опилки боюсь:
Брызнет мёд под неловкой ногою,
А с природой такою нагою
Я соперничать не берусь.
Хоть я тоже частица её,
Но не вечны мои колесницы,
И уже выцветают ресницы,
Завершая цветенье своё.
И могильщик, не наших кровей,
Заметёт мой, недавно блестящий,
Мёд цветенья метлою не спящей,
Выцветая до самых бровей,
Выцветая тревогой былой
До немыслимой масти бубновой –
Вдруг появится кто-нибудь новый
Со своей ненасытной метлой…