Лугов разливы. Белые туманы
до кромки леса молоком лежат,
а в памяти и зрима, и свежа,
любовь моя, пришедшая нежданно
в усталый дом над солнечной Окой,
разрушив зыбкий, глупый мой покой
своим теплом
лучистым и желанным.
Растаял образ, как туман речной,
но чувства все живут во мне, не тают,
лишь в строчки легкие синицами слетают.
Не устают,
кружатся надо мной...