По перелескам бродит осень,
Шуршит опавшею листвой,
Тропинки старые заносит,
Колдует краской золотой...
Лес пригорюнился угрюмо,
Бросая тени на поля,
Он как-то сгорбился сутуло,
Тайны ушедшего храня...
А небо, небо над землёю,
Слезится дождиком грибным,
Ползёт куда-то вдаль змеёю,
От труб печных тяжёлый дым...
Застыл пейзаж, как на картине,
Художник кисти отложил...
И лишь огонь плясал в камине,
Он был здесь просто старожил...
В. Примак