Наследник мертвого поэта,
Он взял венок из хладных рук,
И заиграл прозрачным светом
Его пророчеств нежный звук.
И мир ,пророка потерявший,
Проникшись верою в порок,
Узрел, как прапорщик-мальчишка,
Глаголет данный богом слог.
Он смерть поэта тяжко вынес,
Дрожала в ярости рука,
Как кровь на снег, легли чернила,
Рождалась горькая строка.
И он ,как тучка в небе синем,
От милой родины гоним
В далекий край,на юг России.
Кавказа горы перед ним.
И горы дарят вдохновенье,
И сердце стонет и болит,
В глазах мелькает наважденье,
И угль в груди его горит.
И там ,под пиками Кавказа,
Среди журчанья горных рек,
Под звук исламского намаза,
Родился новый человек.
Холодный ум,стальной рассудок,
Без чувств и жизненных страстей,
Все повидавший и заблудший,
Возник герой тех давних дней.
Он был-собрание пороков,
Жесток и дерзок, мрачен, лжив.
Все перепробовав на свете,
Он был не мертв, да и не жив.
Убийство-новая забава,
Любовь-наскучивший досуг,
Его не манит боле слава,
Ему не нужен близкий друг.
Он-зеркало души порочной,
И каждый кто в него взглянул
Себя частицу видел точно,
И жизни путь свой повернул...
Поэт творил, душа летала,
Перо писало мысли свет.
Но вдруг обиды тень упала,
Одно решенье-пистолет.
Они сошлись: пророк и демон,
Сердца стучали в унисон,
Рука все выше, выстрел в небо
Пророком демон пощажен.
Внезапный звук щелчка затвора,
И выстрел вдруг раздался вновь!..
Душа взвилась…Побагровела
На листьях праведная кровь.
посвящается М.Ю Лермонтову