Всё должно пройти, но ты не кисни.
Смерть природы смертию поправ,
с обещаньем счастья в личной жизни
жёлтый лист ложится на рукав.
Он - визитка осени, и глупо
было бы посеять сей трофей.
Над тобой - огромный синий купол
с крестиками серых журавлей.
Обалдел от уличного шума
иль с утра ты злоупотребил,
в лес вошёл - Америку придумал,
заблудился - Индию открыл.
Дни сочтя и мысли подытожив,
не постигнешь буйной головой,
почему так весел и тревожен
этот запах яблочно-грибной.
В череде сомнений и агоний
сорок лет как пуля промелькнут.
Гулливер, ты всё ещё не понял -
великан ты или лилипут.
Уплывёт бумажный пароходик,
в рай уйдут монах и атеист.
Всё должно пройти. Уже проходит.
Остаётся только белый лист.
Спите, а хотите - зубоскальте,
но сегодня трогают до слёз
маленькие смерчи на асфальте,
что несут в страну с названьем Оз.