Зима крадётся ночью ко двору, -
Хрустальный скрип её шагов чуть слышен,
И ветки сакур, тех нездешних вишен,
Серебрены от инея к утру...
Душе неймётся... Вам я не совру,
Сказав, что грех мой здесь скоропостижен,
А путь уже давно почти недвижен,
Но почему-то близится к костру.
Ошибки поздно исправлять, наверно.
Да надо ли? Судьба ведь есть дорога, -
Спервоначала все вперегонки...
Хотя судить меня вдогонку строго,
Похоже стилю времени moderne,
Не торопитесь, - ставки высоки.