О, город, чей ты, как не мой,
Расшитый в зелень бахромой?
О, город, чей ты, как не наш?
Я горных рек твоих алкаш.
О, горе мне, когда ищу,
Как все, добра я от добра,
Воспринимая сквозь прищур
В привычку то, что - на ура!
Ты кокон мой. Попробуй сам
Определить, кто ты такой,
Что воздаю я небесам!
О, город, ты ведь только мой?
О, город, ты ведь только наш?
Ответь, скворцами прокричи!
Тебе замену, “баш на баш”,
Мне не пропишут и врачи;
Как и хирурги не “пришьют”
Ни нитками, ни... на убой.
Прости, что “ошиваюсь” тут -
Мне просто хорошо с тобой!