Заросший пруд. Осока. Глухомань.
Окрест на сотни вёрст живые души
Покинули дома, куда ни глянь.
В безмолвной тишине одни кукушки
Разносят эхом сплетни прошлых лет,
Средь голых стен, в пустых глазницах окон,
А город замер и его скелет
Туманом кутает рассвет, как в кокон
Измеренный смертельной дозой грей.
И бьётся червь в агонии и хрипе,
Закованный в свинец под толщей дней...
И миллион кюри пронзают Припять...
PS
А мы живём, в беспамятстве своём,
Чего-то вечно делим и ругаем,
Но жизнь не измеряется рублём
И золотом, и даже вечным раем...