У тебя строка за строкой,
Похмельного стиха о судьбе,
И льется пьяный бред, аж рекой,
Все, сколько накопилось в душе.
Жизнь твоя, возможно не легка,
Редко видишь мать, дом родной,
Но тянется к стакану рука,
Ведь любовь лишь к водке одной.
Алкоголь твой мозг отравил,
Мир в других цветах видишь ты,
Сам себя поэтом объявил,
Стоя у последней черты.
Рукоплещет, улюлюкает толпа,
Вознося тщеславие твое,
Бога обрела голытьба,
Но, как водится, каждому свое.
Вновь бежит потоком строка,
Снова яд души под пером,
И стакан сжимает рука,
А, слова слух рубят топором.
Ну, а где-то в покосившейся избе,
Плачет мать – старушка одна,
Ее думы о сыночке – о тебе,
Но боль ее тобой не слышна.
Ведь рукоплещет пьяная толпа,
Ты на вершине славы. Вот успех!
Рифмы водочной полная река,
Уносит от забот ото всех.
И вновь опять строка за строкой,
И снова хмель души на поток,
Постой, а как же мать, дорогой?
Глаза в слезах и мятый платок…