Ну что шакалы, вы довольны
Опять вы льва втоптали в грязь,
Мне очень яростно и больно,
А вы, как прежде суетясь,
Спешите к трону, как обычно
Перименаясь и скуля,
Опять распросите о личном,
Целуя руки короля.
Кинжал кривой торчит из раны,
Струится кровь, и красит пол
Вы говорить со мной на равных,
Опять не смеете, я зол
Но соблюдая все приличия,
Не в стае мы в конце концов,
Опять вы спросите о личном,
Со сладкой миной подлецов.
Мол, как дела? Как там царица?
Какие слухи, как народ?
Убита? Но она же львица!
Как льву на личном не везёт.
Скажите, подлые шакалы
Теперь, когда король убит
Вам всем и правда легче стало?
И ваша совесть не болит?