Ничего уж не изменится,
Жизнь она увы, как есть.
Подыматься солнце ленится,
И не хочет душу греть.
Оттого ль не хочет яблоня,
По-весеннему цвести?
Это ли причина малая?. . .
Стать огарочком свечи.
Всё копаюсь, всё копаемся,
В малой горсточке золы,
От себя уйти пытаемся,
Как от гонящей молвы. . .
Нынче дали за туманами,
Что-то прячут от меня.
Груды листьев в рощах, станами,
Вроде отблесков огня,
Вроде брошенного прошлого,
Странно греться у костей. . .
Осень, как всегда, не прошена,
Что хозяйка, средь гостей.
Нам не знать ли о прощаниях
И о том, что замкнут круг. . .
Тонут чувства в расстояниях,
Пишут музыку. . . на слух.
художник Олег Тимошин