Холода

Как домой возвращаюсь в свои холода,
где ночами уже стекленеет вода,
где снега вроде символа веры.

Горних айсбергов следом влачится гряда -
с их армадой вхожу, под бренчание льда,
так бряцают ключами у двери
в темноте необъятных студёных сеней.

Пусть она открывается внутрь, а за ней
будет вечер – и в нем коченеет звезда
в тишине беспробудной, осенней.

Местный ворон уже не кричит «никогда!» –
это ясно и без пояснений.
«Никогда» именуются эти поля,
хоть и не вызревает на них конопля.
А за ними - зубчатого леса пила.

А за лесом вообще географии нет.
Там кривятся стези и кончается свет
и никто уже не говорит «далеко».

Там безумные стужи на пяльцах окон
кущи рощ неживых вышивают.
Там безумные люди живут испокон
в непостижной рассудку тоске ни по ком,
а постигшие - не выживают.

Мне пора возвращаться в свои холода.
После жизни, хоть снегом, хоть ветром,
я  хотел бы опять возвратиться сюда.
Может быть, всё безумие в этом.


Рецензии
А постигшие - не выживают...межсезонье-безвременье... Здорово!Ритм поймала не сразу, но тем интересней было читать, спасибо, Игорь!
С наилучшими пожеланиями, 2Л

Лана Лучистая   05.11.2017 00:36     Заявить о нарушении
Чуть перефразирую Федора Михайловича - всякий ритм хорош, кроме скучного.
Благодарю, Лана.

Игорь Чурдалёв   07.11.2017 17:28   Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.