Числом пятнадцатым по лужам,
Качаясь на семи ветрах,
Циклоном северным простужен,
Июнь шагает в сапогах.
А дождь все плачется в жилетку,
Надоедая простотой,
Отяжелел на тонких ветках,
Цепляясь за листву рукой.
Устал народ от излияний
Его расхристанной души,
Не верит в искренность признаний,
Промокшей до дождинки лжи.
А может он и в самом деле
Для нас до ниточки промок.
То, что терпенье на пределе,
Ему, конечно, невдомек.
Оставь надежду на просветы,
На дни без сырости и зла.
Ведь на дворе сегодня лето,
Верни хоть толику тепла.