Впервые пробую себя в писаньи повести,
Поэтому прошу меня простить,
Что стал писать я повести о совести,
С которой очень не комфортно жить.
Да, наша совесть категория такая,
Ей бесполезна похвальба и лесть,
Трясла бы всем нам души, не взирая,
Но мучает лишь тех, у кого есть.
Недавно моя совесть утворила:
Без устали со мной неделю говорит,
Ещё б, чуть-чуть, глядишь и убедила,
Но жаль, не понимаю я иврит.
Вдруг, вам не повезло, имеете вы совесть,
То жалок в жизни этой ваш удел,
А всех нас с совестью, и это вам не новость,
Всегда имеет тот, кто совесть не имел.
И муки совести немного мне знакомы,
И чтоб её не брать, когда иду гулять,
Но совесть повертев, вновь оставляю дома,
С собою не беру, чтоб, вдруг, не потерять.
На сделку с совестью своей хожу, не скрою,
Стараюсь с нею жить друг - друга не виня,
Если уснёт она – её не беспокою,
А бодрствует она – не трогает меня.
Как крик души, вчера прочёл я на заборе
Объяву, что писал счастливейший дебил,
А опус, что писал он радостью, и горем,
Косыми строчками с забора так гласил:
«Вчера я совесть потерял, но если вы найдёте,
Меня, чтобы вернуть, не вздумайте искать,
Себе оставьте, вы такого с ней хлебнёте,
Мне без неё, теперь, спокойней будет спать.»
Все призывают нас и к совести, и к чести,
Но только в жизни я, мечтаю об одном,
Что если с совестью с утра проснёмся вместе,
То вставши, порознь, пО миру пойдём.