в глазах зима не вьет снегами гнезд,
лишь в волосах ковыль малюет белым,
и за окном течет бульваром грез,
/да ладно, вовсе не всерьез/,
и мажет сажей, цвета ночи, мелом.
вокруг тебя пространство никого,
из ничего, спесивости веселье.
и темнота, признавши своего,
разлив по кружкам вечности вино,
врачует инеем занудное похмелье.
куда стрелять то, главный твой вопрос,
вчера стрельнул окурок сигареты,
сегодня вот любовь, ноябрь, мороз,
не замутненный памятью склероз.
и никудышные, наивностью, ответы...
и кажется, что был всегда ты прав,
и небо в точку, солнце в перекрестьи.
и укрощал напрасно Богом нрав,
шепча молитву, замертво упав,
и что у дам не так и много чести.
не рассосется боль в груди зимой,
и вряд ли птицы будут снегу рады.
вчера вернулся будто бы живой,
с перебинтованной потерями душой,
а нынче саван, дым, сквозняк, ограды.
в глазах зима не вьет снегами гнезд,
и кровь не стынет гроздьями рябины.
луна, склонившись ветками берез,
скрипит повозки ржавостью колес.
а где-то в море плещутся дельфины...