Когда весь мир расчерчен на квадраты
Холодным ветром осени, скользит
Листва безвольно черепичным скатом,
И в шорохе том слышится санскрит,
В твоих речах, не молкнущей браваде,
В чернильных пятнах на худых руках.
А птицы над Нескучным мерзлым садом
Кричат на вавилонских языках.
И кажется, что это не смятение,
А вечный спутник для твоей души,
Которая, не жаждет воскрешения,
И никуда, пожалуй, не спешит.