Наш бог – бег, а богиня – бегиня.
Я вспоминаю, будто ныне:
Бежим вдоль набережных линий,
Ногами вспарываем снег
И вдруг – абрек.
Глаза, как бархатные ночи,
И смотрит так, как будто хочет
Спросить, откуда и куда
Нас гонит горькая нужда.
Смекнул и молвит не сердито:
«Стой, чириме, ещё закрыто.
Раз всё равно бежишь куда-то,
Послушай, я прошу, как брата,
Возьми, во имя красоты,
На грудь и спину два плаката:
Купите девушкам цветы.
И адрес: Пятницкая, Гоги,
Ларёк направо, у дороги».
Ах, милый Гоги, извини,
Пойми и в сердце сохрани:
Бег – наша радость, наша боль,
Бег – наши светлые поляны,
Как говорит о нём Светлана,
Безалкогольный алкоголь.
Есть колдовство в летящем беге,
Когда, купаясь в звёздной неге,
Мы предаём себя богам
И тренированным ногам.
Здесь, где-то после двадцати
(Не лет, конечно, километров)
После дождей, холодных ветров,
Так славно в сауну зайти.
И философскую беседу
С себе подобными вести,
О том, что нужно брать к обеду
И где трико приобрести.
Потом духовное развитье
Продолжит стол и чаепитье.
Пьянит настой душистых трав,
И каждый прост, и каждый прав.
Взаимность дружбы не остынет,
Пока в дороге человек,
Пока богиня нам – бегиня,
А бог – неторопливый бег.