Поэт – он чудак в мире тесном и пёстром,
Считали так люди во все времена.
Над миром как прежде и небо, и звёзды,
И после зимы наступает весна.
Привычно сменяют друг друга сезоны,
И небо осеннее плачет дождём.
Не нами придуманы эти законы –
Цикличность в природе, везде и во всём.
Поэт же, в закон бытия не вникая,
Любуется небом и пишет стихи.
И только под утро, когда всё стихает,
Уснёт он, когда запоют петухи.
Поэт в этом мире бушующем, пёстром,
Любуется небом, весенним цветком
И ищет ночами упавшие звёзды…
Такой вот поэт… и слывёт чудаком.