Озябший город мрачен и хандрит,
в туманы прячет слякоть и простуду.
Который день свой перечень обид
ему диктует мелкий дождь-зануда.
Терпи, ведь невозможно поменять
ни осень, ни себя, ни этот город.
Впиши в его размокшую тетрадь
свою обиду на промозглый холод,
на одиночество, на мелочную жизнь,
на жалкое подобие удачи…
Твой депресняк, как старый «комп», завис,
попав под межсезонную раздачу.
Вытаскивай себя из луж и слёз,
из цепких и обманчивых туманов,
из города, промокшего насквозь…
Но в лето – поздно, а в сугробы – рано.
Что будет завтра – снова дождь иль снег
в озябшем городе, в твоём продрогшем мире?
Что пишет осень на твоём окне
дождливым неразборчивым пунктиром?