Какие грубые черты у этих лиц.
Под воском не ищу твоей улыбки.
Перелистала тысячу страниц,
А переплет-то порванный и липкий.
А переплет-то помнит сотни рук.
Над старой книгой медленно склоняясь,
Забыла как вести эту игру,
Забыла, что тебя уже не знаю.
Какие грубые черты, когда в анфас,
Когда по воску топором рубили лица.
И даже блеск давно забытых глаз
Не тем огнем в моих глазах искрится.
Перелистала уже тысячу страниц
Изорванных, помятых и небрежных,
Но жертва не покажет на убийц
И не покажет на тебя, конечно.
Какие грубые черты у красных роз.
Мерцающим огнем меняю маски.
И плавится, и тает мягкий воск.
Мне больше не нужны твои подсказки.
Я книгу положу в последний ряд,
А переплет мне не казался прежде липким.
Какие грубые черты в огне горят.
Под воском не нашла твоей улыбки.