Я скучаю по ПМу,
Я помню его запах.
Из стали ангел или демон,
Решал вопросы махом.
Для нас, как хризантема-
Были протирка с тряпкой.
Писали мы поэмы -
За каждый выстрел рапорт!
Стрелял ты точно в цель,
И пламя в тебе гасло.
А, после стрельб
Ты был умыт машинным маслом.
Но я ушёл,
И, вслед за мной, тебя списали.
Хочу, чтоб я тебя, когда-нибудь, нашел,
И в будущем, не раз мы повидались!